Le fumeur, ce paria.

Vous en connaissez des accrocs, des festifs, des occasionnels, des repentis, des ex-repentis, des sevrés, des en sevrage permanent; bref tout le monde à autour de soi un futur joyeux ex-cancéreux adepte du bâtonnet de cendres.

Sans honte je peux me targuer de faire partie du club des avaleurs de fumée mais ma consommation ferait pouffer n’importe quel adepte de l’intelligentsia gainsbourgeoise voire le cow-boy Marlboro : Un seul paquet refusant de mourir entre mes mains / poumons avant son mois calendaire réglementaire. (Sondage IPSOS-BVA-FemmeActuelle pour Cancer Mag).

Quelles sont ces railleries qui sifflent sur ma tête ?

J’en ferai fi et concentrerai mon propos sur l’ostracisme croissant des fumeurs de Havane et autres feuillages séchés aromatisés au goudron.

Telle ne fut pas ma surprise, par un dimanche pluvieux de septembre, de découvrir au coeur de la nuit comme dirait Johnny, l’ « espace fumeur » du fleuron de l’aéropostale française : Roissy-Charles-Je-Vous-Ai-Compris-De-Gaulle.

Quel architecte malade adepte de Machiavel a décidé un jour de faire pour les amateurs de calumets de la paix, des espaces de 25m² aux 4 murs de verres – tels des aquariums géants – remplis de cendriers et de palmiers tentateurs et trompeurs mais le tout …  à CIEL OUVERT !

L’illusion serait parfaite en ces jours de grand beau (sauf aujourd’hui) mais quid des 90% des jours de pluie (comme aujourd’hui) propres à la région parisienne ?

En vérité je vous le dis quel triste spectacle que de voir ces quelques courageux asthmatiques cibiches en mains (tremblantes) collés aux parois pour éviter les trombes d’eau honnies extinctrices de cigarettes chéries.

Si comme disait Gainsbarre, « les cigarettes sont les clous de mon cercueil », je réclame haut et fort que cet architecte issu du Malin soit crucifié.

Sans filtre.

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